MIradas de plástico, 

embotelladas en sentimientos de cristal.

Corazones con cuerda,

que laten  a un mismo compás.

Las almas crujen como el papel,

al verlas pasar, al verlos venir.

Amores pasajeros, rellenos de paja,

que algún día explotarán - mañana, pasado - 

manchando de mentiras las falsas expectativas

que un día se anclaron en sus pechos.

Artificial, como mil soplos.

Etiquetas: poesía, mañana

En la cúspide, luminoso lugar.

Trono dibujado por ciegos fieles

que piden, claman y rezan.

Supersticiones a cambio de favores,

penitencias para variar el rumbo del azar.

Crujidos de bancos de iglesia, de rodillas,

relieve de cruces en las frentes, 

sudadas, golpeadas, alienadas...

En lo más alto, en la cumbre,

donde el omnipresente juega a ser dios,

reflejo de la debilidad de los que miran arriba.

Una imaginación que no cesa,

una mentira, un refugio para esa fe...

Etiquetas: poesía, poemas, religión, mañana

Negro invade la noche,

por dentro y por fuera abismal. 

Polvos de estrella inacabados.

Un elástico universo:

brillo, fulgor e infinito.

Desde otra tierra, otro cielo, otro océano,

diferentes visiones,

distintos soles,

acomodados a la inmensidad espacial.

De odiseas por el espacio...

Etiquetas: poesía, de, noche

Y el viento cambió de dirección,

y sopló en mi cara, la voló.

Apareció en otra calle, en otro mundo.

No duró ni un instante 

y ya no estaba perdido. 

Resbalé por las aceras,

sin esperar, dejando la incertidumbre fuera.

Un nuevo mundo bajo mis suelas.

Un cambio de aires,

de vida, de actitud...

Etiquetas: poesía, pensamientos, mañanas

Tumbada en un sofá. Con una camiseta roja pero sin bragas. Tocándome. Acariciando mi pecho. A mi lado él. Mirándome y creciendo poco a poco. En el centro ella. En pleno apogeo estalla de placer. Las sábanas están húmedas y el ambiente está empañado. Se puede respirar tres cuerpos que se filtran por los sentidos. Así durante horas. Un perfecto triángulo.

El espejo había devuelto una imagen fidedigna de su cuerpo. Blanco y gordo. Los tiempo de baile volaron hace ya mucho tiempo. Truman apretaba su oronda tripa con las dos manos intentando hacer un falso efecto de marioneta. Puso una voz chirriante y dijo - Amigo, te has vuelto un adefesio, un alcohólico maricón-  Capote dejó libre su estómago y alcanzó un peine de nácar. Enérgicamente lo pasó por su pelo todavía rubio pero ya ralo. Eso sí que no se lo iba a quitar nadie - pensó.  Ni su pelo ni su veneno. Él estaría como una foca pero Marilyn estaba en el hoyo. Truman sonrió por primera vez en mucho tiempo. Su imagen desapareció del espejo.

Paul Auster se lleva la mano a la boca y mastica un chicle de fresa. No sabe qué hacer ni de qué escribir. Son tantos los temas tocados ya que suena todo repetitivo. Sin quererlo pisa un charco y eso le enfurece. Sonríe porque la vista de su mansión le tranquiliza. Al fondo su criada Margaret repasa las ventanas. En el suelo está el periódico - más mierda y violencia - piensa. Lo toma y se dirige al garaje. Siete coches impecables lo saludan y le recuerdan que desde niño siempre quiso tener algún Ferrari. Auster los acaricia  y con la otra mano se rasca la entrepierna. Suspira y desaparece por la puerta.

Treinta mil napias sorbiendo cocaína adulterada. Mil billetes de veinte euros abultando el bolsillo del camello. Euforia y acidez en la mirada. Se cogieron de la mano y en fiestas tiñeron los espejos de blanco y alegremente llenaron sus cerebros de una falsa alegría que al día siguiente pagarían. Gentes vueltas del revés por dos gramos. Nuevos adictos. Tipos cool y chic que sin eso no tienen nada. Drogatas de fiestas, de meetings y de elegantes casas que contribuyen a su destrucción. Inestables, emocionales y renqueantes arrastran sus piernas al trabajo y siguen viviendo como si nada. Drogatas, los nuevos heroinómanos del siglo XXI.

El rechinar de dientes de mi boca me sacó del ensimismamiento. Las manos pintadas de sangre y a mis pies un cuchillo de caza. Párpados abajo: nada. Párpados arriba: un cuerpo sin forma, mutilado, a juego con las cortinas rojas de la habitación que ya empezaba a mudar su olor. Sorbí con fuerza por la nariz y froté mis ojos con el dorso de la mano derecha. En a esquina una minicadena escupía una canción de Plastilina Mosh, "Pervert pop song". Sería bueno acompañar los azotes de guitarra con un par de anfetaminas. Abrí el cajón y encontré el tesoro. La ley de la gravedad soltó la droga en mi paladar. Las pupilas se dilataron, los músculos se contrajeron y yo sonreí mientras tarareaba la melodía -castígame, sé que me he portado mal...- me di cuenta que el cuerpo era de un chico. Era difícil dilucidarlo porque la sangre distorsionaba la realidad. Era feliz. Buena música, drogas y aquella sensación que sólo en un par de ocasiones anteriores había sentido. Era como ser dios. Ser el maldito salvador de la humanidad. Volaba y disfrutaba de haber elegido entre dejar vivir a un hombre o acabar con su juego en la vida.  Elegí romperle el cuello y cortarle como el buen trozo de carne que fue. Hice lo que necesité y ahora la felicidad llenaba mis entrañas.

Distraído por la música fijé mi ojo en la pantalla. Color blanco, parpadeante. Molesto. Las letras e imágenes inundaban la electrónica pero mi cerebro estaba desconectado de la realidad. Sólo la sutil melodía que disparaban los altavoces me sugerían que el mundo real estaba presente. Parpadeo. Parpadeo. La mesa desaparece y vuelve frente a mis ojos. Fueron dos minutos saltando entre lo que es verdad y lo que no. Al final lo primero me pudo y la cama me absorbió.

Hace tiempo la tele de mi salón ya no es tele. Es parte del mueble. El mueble se la comió. La pegó a su madera y ahora ni la veo. Ahora cuando estoy enfrente sólo veo pared y madera, nada más. Llevo tiempo que no sé qué es la televisión. Lo más seguro es que mis ojos no la quieran ver porque hace unos meses me miraba y yo a ella...

Hoy me he equivocado. ¿Cultura musical? ¡Patrañas si eso es lo que creo que tengo! El caso es que ayer escuché una canción disco disco llamada "Yes sir I can Boggie", tema que descubrí de nuevo. La cosa es que creí que el grupo que compuso e interpretó la canción, Baccara, eran extranjeras, ¡ahí es nada!

Hoy le he dado al yes.fm y escuchándola detenidamente pienso "¡si esto es un inglés cutre-español!". De ahí al google y de otro salto a la wikipedia. ¿Qué leo? Las palabras mágicas: Logroño. -¿Me está diciendo la wikipedia que estas tipas son de Logroño, de España? ¿Qué esa canción que redescubrí que no sé porqué tanto me gustaba era producto patrio?- Y he pensado: ¡chapó!. Y bueno he seguido leyendo y leyendo y como se dice he flipado en colores.

Tras este apunte personal un regalo virtual. ¿Lo mejor? La melodía ¿Lo peor? Esos bailes pseudosincronizados.

Era una habitación blanca. Con gotelé. Mal repartido. Algunas capas eran más gruesas en un lado que en otro formando formas perrunas a lo largo de la pared. Si uno se ponía a mirar fijamente podías ver un Yorkshire follándose un caniche marrón. En el centro de la pared un calendario de 1989 reinaba. Según la desgastada tinta era septiembre y el número 15 estaba marcado en rojo sangre. ¿Qué diablos había querido decir eso? Los perros seguían fornicando.

Dos píldoras descansaban en mi mano. Dos colores: un resultado. Más perros y más gotelé creciendo frente a mis ojos. Habían pasado ya quince años pero la enfermedad había empeorado considerablemente. Lo que empezó como una extravagancia había terminado en locura. Según el médico, don Abelardo, el tiempo todo lo cura, pero eso es una patraña, una mentira para niños, y yo ya tengo cuarenta años y un muerto a mis espaldas.

La cosa fue hace 10 años en un pueblo costero del sur de España. Yo por entonces tenía el pelo rubio y andaba repartiendo pollazos por toda la costa. De punta a punta. Me decían de coña el terror de las nenas. Pero nada de eso me llenaba. Follaba y follaba pero en mi cabeza tenía esas voces que me quitaban la respiración y el aliento hasta el punto que un día mis manos acabaron en el cuello del padre de mi amigo Miguel y una vida se esfumó ante mis narices. Luego vinieron los insultos, el juicio y la absolución por locura momentánea.  De gigoló a loco. Ya me lo dijo una vez mi padre cuando me acompañana al colegio - Hijo mío, algo tienes que no me gusta. Si te quiero es por tu madre, no por ti... - Nunca se me olvidaron esas palabras que aún gotean por mis oídos.

Pasé cinco años entre idos de la cabeza y pirados babeantes que se creían princesas o ricos famosos que lo único que hacían era masturbarse a la medianoche mientras yo intentaba pensar en porqué hice lo que hice. Porqué aquel 15 de septiembre maté al padre de mi mejor amigo... sin venir a cuento. Sin odios por miedo. Simplemente me agarré y no le solté hasta que noté su gran vacío. Ese vacío que usurpó mi cuerpo. Ese vacío que no se ha llenado ni con mi libertad, ni con las pastillas, ni con esa puta pintura de gotelé que me confunde y llena de furia.

Un ruido me sacó de aquel vácuo ensoñamiento y noté que alguien más estaba en la habitación. Unos grandes zapatos delataban una enorme presencia masculina que se apoyaba en la puerta. Vestía bata blanca y me miraba fijamente. Los muertos venían por mí. Querían una respuesta a mi forma de ser. Un juicio quizás. Una sentencia. Darme mi merecido. Acercándose a mi oído el padre de Miguel comenzó una conversación que jamás recordaría.

- ¿Te pasa algo?- susurró con voz acuosa.

- Déjame en paz, tú no existes- contesté.

Un guantazo me volvió a parte de la realidad. El tipo no estaba. Había desaparecido. En su lugar la enfermera. Gorda y con cara de zorra mirándome. Una inyección prolongaba su mano. Su fuertes manos me taparon la boca y el sueño vino. La locura desapareció de golpe. Todos fuimos felices. Era 1989 de nuevo y yo era normal. Ninguna vida había arrebatado y nadie me había juzgado. Hacía sol y todos nos reíamos. Un brazo se cruzaba alrededor de mi espalda y las carcajadas resonaban en mi mundo...

Borré de un manotazo los restos de carboncillo que habían salpicado el folio que en dos minutos cambió de blanco a casi negro. Llevaba toda la noche intentando recrear en esa hoja tu cara, tu pelo y tus ovalados pechos que hace un mes toqué por última vez. Estábamos en tu piso y me recibiste con un camisón negro y una par de piernas que me lanzaban miradas lujuriosas...

Arrugué el folio y cogí otro. La papelera estaba atascada como mi cabeza. Era complicado plasmar ese recuerdo con este lápiz marchito que no me obedecía. Simplemente hacía trazos de lo que fue y no es. Fatigado me levanté a la cocina a preparar un café bien fuerte. De nada sirvió. El folio seguía blanco. Nada creé.

Etiquetas: creaciones

Sabía lo que quería en ese momento. Quería que la mano dejara de apretarle el brazo. Le empezaba a poner nervioso aquel gesto de su novia mientras veían aquella película de miedo que todos sus amigos había recomendado. Como poco habría cuarenta personas en la sala y en la pantalla una imagen sangrienta salpicaba mis ojos. No era más que otra película de adolescentes cachondos con ganas de follar y morir en cualquier esquina de la casa de la fraternidad omega alfa. Otra americanada de estos pensé. ¿Para cuándo una buena recomendación? Era miércoles, 23 de octubre de 1981 y habían visto cuatro películas de mierda en el último mes. El brazo seguía cortándome la circulación ahora que la protagonista había sido decapitada con un serrucho oxidado. ¡Bravo! ¿Qué será la próximo? ¿Engullir la sangre fresca de la más guapa de la universidad? ¿Matar a la rubia tonta en el garaje? Una cosa extraña es que la aguda música que precedía a los asesinatos me llevó a un recuerdo, y ese recuerdo entumeció mi mente. La apartó de la realidad durante treinta minutos. Hasta que las luces me devolvieron a este mundo...

Tenía ocho años. Estaba en el patio trasero de la casa jugando con la arena. A la izquierda mi perro Bubbles perseguía a la gata de la vecina levantando una nube de polvo que mancharía la colada que impregnaba el ambiente de un olor primaveral que no correspondía con el frío. Los  gritos sacudieron mi juego. Era mamá. Por la ventana pude ver a su novio sacudiéndola con el cinturón en toda la cara. Mi madre lloraba e imploraba que parara. Bubbles comenzó a ladrar y una lágrima salió violentamente de mi mejilla mezclándose con la tierra, haciéndose barro. Seguí jugando. Silbaba una canción que había oído en la peluquería donde todos los primeros de mes Arthur repasaba mi bonito pelo que todas las vecinas acariciaban haciéndome sentir especial, diferente. Un fuerte ruido me asustó y pude ver como mi madre salía por la puerta sangrando y con la cara descompuesta. Detrás estaba él sonriendo, empuñando una navaja llena de sangre. Mamá no podría hablar. Una línea roja marcaba su cuello y una patada la tumbó junto a mí. Su mano cogió la mía. Yo la apreté con una fuerza que no era propia de mi edad. Sé que murió porque su mano se puso blanda, como un chicle.  Entonces me hice mayor de golpe. Noté esa violencia que me ha hecho vivir día tras día. Empuñé una azada que estaba apoyada en la pared y se la clavé en la espalda a ese cerdo. Entonces cayó y pataleó. Chirrió, gritó y cuando todo se calmó, murió. Eché a correr hacia dentro. Luego salí a la calle con las manos impregnadas de sangre. La vecina me vió y el recuerdo se desvaneció.

La película había terminado y mi novia me besaba la mejilla. -¿Te ha gustado?- preguntó. -Mucho- dije. Salimos ordenadamente hacia la calle. El frío golpeó mi cara. Sonreí.