Sonata de sonajero desafinado,

hay en mi interior orquestas de pueblo mezcladas con ron.

Golpes a desdén y con mala ostia en esa cosa llamada alma,

grito por dentro pero sólo me oigo yo, nadie más escucha - el ruido sigue insistiendo-

Pepito grillo enumera consejo tras consejo, yo me hago el sordo - prefiero escucharme a mí mismo.

Ni moralejas ni finales con perdices, el oro es oro, la mierda mierda, la muerte el fin, nada más.

Donde las agujas del reloj escriben la letra uve, me voy, me despido, me alejo y sueño - el griterío sigue-