Desde que llegó a Madrid cargado con sus cuatro maletas y su violín todo cambió. Tenía cara de español, le decían allá en Constanza. Sus amigos se reían de él porque le comparaban con Julio Iglesias. -Un Julio Iglesias sin un duro- suspiraba mientras se arrastraba por el frío y duro suelo de la Gran Vía. Allí en Rumania poco podía hacer tras licenciarse en óptica. Los sueldos en comparación con los españoles eran desastrosos y para colmo el precio de la vivienda estaba imparable. Sin embargo la culpa de ese cambio no tuvo nada que ver con el dinero. Iba más allá. Tanto se había creído Iván lo de su parentesco con Julio Iglesias y por tanto, con los españoles, que un día cogió sus pertenencias y probó suerte. ¿Dónde? En Madrid. Un amigo de su padre le había ayudado a esquivar los problemas "fronterizos" y confiaba en esa ayuda. Ya llegaba. Levantó la vista y vio el rótulo: Hostal Concha. Llamó al timbre y esperó. Abrieron. Subió. Llamó a la puerta. Concha apareció...

 (Continuará)