Carpintería en mi azotea,

ganas de ser Thor y clavar ese cuadro en la frente;

si te pillaras el dedo lo dejarías, desistirías ¿verdad?

si te lo arrancara y te lo escupiera a la cara ¿te dedicarías a señalar? ¿hurgar?...

Globos de chicle de bayer explotando en mis oídos de felpa,

nada que hacer, nada donde dejar mi sombrero.

Me gana, me vence... cambio mis pies por mi cabeza y ando, corro, salto y caigo...

Mucha gente vive de la esperanza. No pocas veces, al sacar dinero del cajero, en el momento de ese afloramiento por la ranura de la felicidad, esperamos que salga mucho más; es un acto reflejo causado por las falsas esperanzas que nos creamos una y otra vez sin fin, infinitamente. Hay personas que aplican este fenómeno al dinero, otras al amor, y algunas otras a la muerte, religión, etc.

Uno de los mayores problemas de la religión (en todas sus muchas variaciones) es el crear una falsa esperanza por algo; ya sea una vida eterna, una felicidad fructífera o una vigorosa fertilidad. Pienso muy a menudo en que nos ahorraríamos un montón de problemas si los curas colgaran sus hábitos y se pusieran un niki lacoste o una camiseta fruit of the loom. Uno de sus mayores logros en la actualidad ha sido bajar la (poca) calidad de la Iglesia Católica y hacer que el número de sus fieles descienda precipitadamente, al menos en mi país.

Las esperanzas que albergan las cabecitas de los españoles, no es si habrá una vida eterna o si la resurreción es cierta, si no que tiene mucho más que ver con las cosas prácticas, es decir, el dinero, la salud o el amor. En estos tiempos de zozobra un crucifijo serviría más bien para descorchar una botella de lambrusco más que para inflingir la fe.

Con todos mis respetos...

En su interior la mancha de petróleo no deja de crecer,

la coraza recibe un brutal golpe y derrama la mentira:

áspera/insegura/dolorosa, sobre aquellos dulces oídos confiados. 

Tonos azabache que se mezclan con el ajado sabor de la traición.

La media sonrisa no es buena compañera de la mentira, del pecado;

-compréndelo, la vida sigue amor, ¿amigos?-

Al otro lado del hastío, mares asoman por las cuencas antaño llenas de ilusión.

Navega un barco a punto de naufragar, de enamorarse de las oscuras profundidades que otras tardes fueron transparentes.

Treinta meses después lo que dolió se olvidó, se perdió... acabó. 

Aquellos ojos vacíos no pedían otra cosa que seguir mirando la hermosura de unos labios que antaño, fueron mitad crema, mitad fresas. Si por un casual hubieran tenido la más mínima oportunidad de fijarlos en su bello rostro, todo aquello no habría sucedido... sería un día normal en la evolución de esos dos amores que tuvieron la mala sombra de cruzarse con tres filos ansiosos por rasgar la noche. 

Las dos manos se fundían un un solo brazo, y al compás de la oscuridad tardía que reina la medianoche, paseaban su amor pausadamente, sin prisas, disfrutando de ese dulce aroma que hace que los enamorados olviden su razón de ser. Susurros cálidos galopaban de una oreja a la otra, de lado a lado, poniendo la piel de gallina de los dos amantes y embriagándoles de arriba a abajo. 

Ni cien mil abejas habrían producido semejante empalagamiento; sería imposible de superar. 

El camino de corazones se abría paso por las calles y unos segundos más adelante,  seis pares de pies se movían inquietamente esperando a sus futuras víctimas. Babeando, transformándose en horribles criaturas demoníacas incapaces de distinguir entre el bien y el mal.

El primer ataque rompió la sonrisa de ella y el segundo congeló el impetuoso coqueteo de él. Carteras vacías, navajas llenas (de sangre)... unos pasos que se alejan rápidamente, charco de pasión creciendo y extendiéndose.

Esperaste al autobús, al taxi, a la muerte, al amor.

Te esperó el autobús, el taxi, la muerte, el amor.

Unías tus manos junto a las manillas del reloj y dabas vueltas

-muchas vueltas- demasiadas.

Te descolgaste junto a las hojas otoñales del calendario,

-una a una- demasiadas.

Espera a la novia, al novio, al análisis, al ocio.

la paciencia se agita, el corazón se agita; la garganta siente el poder del nudo.

Esperaste mil días a que todo se acabara pero seguiste recto, paciente, sin curvas.

El final llegó con forma de frontal de coche color pasión.

El color blanco de las sábanas te envolvió, te empaquetó.

Rastros de sangre esperan a ser limpiadas... paciencia, paciencia...

¿Ven los terroristas Factor x? ¿Se apasionan cuándo Fernando Alonso gana alguna carrera? ¿Les joden los impuestos? ¿LLoran? ¿Son graciosos? ¿LLoran si se muere su gato? ¿Duermen con pijamas con motivos infantiles? ¿Odian a los asesinos? ¿Disfrutan viendo pelis basadas en sus acciones? ¿Siguen la actualidad? ¿Prefieren cuatro, antena 3 o etb? ¿Por dentro se arrepienten? ¿Les da miedo el cáncer? ¿Son amables? ¿Buenos vecinos? ¿Les da dengue disparar con pistola? ¿Cuándo ponen una bomba piensan en cosas bonitas? ¿Les gustan las fotos? ¿Regañan a sus hijo si suspenden? ¿Hacen cola en el super de la esquina? ¿Dejan pasar a una viejecita antes que ellos? ¿Prefieren audis o bmw´s? ¿La cocacola o la pepsi? ¿Burguer King o McDonald? ¿Llevan los pasamontañas de una marca en especial? ¿La plata o el oro? ¿Echan la quiniela? ¿Le tocó a alguno el euromillón? ¿Quieren que vuelva Ramón García a la primera? ¿Ven blogs? ¿Hacen blogs?

Etiquetas: terror, preguntas, varios

¿España y Portugal en un mismo estado federado? Para mí que la idea es bonita, idealista como no, pero insulsa.Eso pasará cuando las ranas críen pelo.

Amigo Saramago, lo mejor es pensar las cosas pero decirlas, decirlas... entiendo tu ilusión por tu requeteboda granadina pero esos pensamientos que algunos calificarán de bombero (yo no) es mejor guardarlos en la azotea y que se queden allí. Que está muy bien tener en tu haber un nobel (wow) pero eso no quita para andar metiendo uno de tus cuentos (de ficción) en la realidad. Vamos, que no me veo yo a los portugueses muy contentos con la medida, o quizá sea mejor decir que no me imagino a mis "compatriotas" tirando cohetes con esa bonita predicción tuya. Bastantes problemas hay pero que a la larga haya más. Amigo mío, mejor deja esa argumentación tuya para tu siguiente libro que podría llamarse "La balsa de piedra: el regreso". Sin acritud, un exlector tuyo.

Agárrense los machos señoritos que viene Harry Potter pisando fuerte; tanto que deja enormes surcos sobre el asfalto. A mí me tiene acongojado este tipo ficticio, bueno, más bien su autora: la Rowling.

En la literatura el factor suerte tiene mucho que ver si no fijémonos en casos como Posadas o Rouco Varela... Es decir, muchas veces es como si te tocara la lotería y lo que bien podría ser una mierda, al día siguiente es oro del bueno, el de los cien quilates. 

Yo no digo que las aventuras de tan "forrado" mago no sean beneficiosas para la literatura infantil o adulta, si no que ahora la cosa me da miedo. ¿Alguien se ha percatado de las fuertes medidas de seguridad que rodean su lanzamiento? ¿Tiene algo que ver la Interpol? ¿El Mosad? Pero ¡coño! si sólo es un libro, que no es el santo grial (creo). Guarden cuidado, no cuenten a nadie el final no vaya a ser que caiga sobre sus cabezas la guillotina de esta "original" escritora.

Sólo falta que cuando lo vayas a comprar te cacheen o te hagan un cuestionario. Está cantado que todo pertenece a una campaña de marketing sin precedentes con el fin de crear expectación y más expectación. Digo yo que un buen libro lo es cuando es boca a boca lo afirma/confirma. En cambio, cuando sale en las megalistas de libros más vendidos o su contraportada aparece forrada de frases de la variety o de sus santos cojones, el libro vale menos que una conexión de 56 ks.

Con todo mi cariño señora millonaria de tres al cuarto, métase su libro (incluyendo a Harry, Hermione, y su santa madre) por el ojal. Sin acritud... 

Etiquetas: literatura, harry, potter

Sonata de sonajero desafinado,

hay en mi interior orquestas de pueblo mezcladas con ron.

Golpes a desdén y con mala ostia en esa cosa llamada alma,

grito por dentro pero sólo me oigo yo, nadie más escucha - el ruido sigue insistiendo-

Pepito grillo enumera consejo tras consejo, yo me hago el sordo - prefiero escucharme a mí mismo.

Ni moralejas ni finales con perdices, el oro es oro, la mierda mierda, la muerte el fin, nada más.

Donde las agujas del reloj escriben la letra uve, me voy, me despido, me alejo y sueño - el griterío sigue-

Etiquetas: poemas, surrealismo, pernoctar, idioteces, sandeces

Para mis cuantiosos lectores, comentarles que estoy en plenas vacaciones.

Como ya dijo alguien (ahora muy cabrón) I´ll be back (en septiembre). Gracias por leerme todos estos días.