Una sala con diez personas. En el centro y dirigiéndose al resto, Ismael. Parece llevar la batuta ante tanto autómata que le escucha y que asiente automáticamente, casi como uno de esos perros que menean el cuello sin parar anclados en cualquier coche hortera. La voz se eleva hacie el falso techo y llena de mierda los oídos de los asistentes - Venderemos nuestra marca a quién sea- exclamaba el gran orador. - ¡Los haremos papilla si hace falta!- Un murmullo de aprobación sacudió la abarrotada habitación.

Mientras hablaba, Ismael pensaba en la llamada que había recibido justo hace media hora, -¿qué querría Fran? Algo raro tramaban... el caso es que la idea era tentadora- Una pregunta estúpida del calvo de la segunda silla le sacó de sus más íntimos pensamientos y volvió a la asquerosa realidad; esa realidad del todo vale, del consumismo y tecnología que tanto odiaba... quería hacer algo diferente y bueno, estaba solo, sin mujer, sin hijos, sin padres, solo solo en este mundo. Tan sólo tenía a sus amigos y una buena idea para ganar pasta o acabar muertos. Su voz continuó rebotando entre las cuatro paredes...

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